O Monge - Mistérios de Um Mosteiro

O Relato que faço agora aos leitores, refere-se a um episódio do século passado, mas que só agora através de registros por mim encontrados indicam uma ligação sobre-humana entre o céu e a terra. A data era dezesseis de abril de 1890, durante uma expedição de pesquisa geológica nas ruínas da Abadia de Santa Maria, na cidade de York, Inglaterra, encontramos protegidas por uma imensa porta de ferro em um minúsculo aposento algumas escrituras do Monge beneditino Pietro de Santini datadas de1825. Abadia de Santa Maria ficava ao norte de York no condado de North Yorkshire localizado no cume da montanha Whitbey. Era uma abadia beneditina originalmente fundada em 1055 em dedicação a Santo Olavo. Foi refundada em 1088 por Stephen Abbot e um grupo de monges da cidade de Golrfalk por ordem do magnata anglo-bretão Alan Rufos, que lançou a primeira pedra da igreja normanda naquele ano. 1881 houve uma movimentação do solo rochoso da montanha causando o desmoronamento de parte da Abadia, fato este que obrigou os monges a abandonarem o local. Ordem de São Bento Ordem Beneditina (Ordo Sancti Benedicti) é uma ordem religiosa católica de clausura monástica que se baseia na observância dos preceitos destinados a regular a convivência social. É considerada como a iniciadora do chamado movimento monacal. Uma majestosa construção de pedras mostrava a importância da religião católica naquelas terras. Uma pequena escadaria também de pedras levava ao vilarejo que ficava ao pé da montanha. Escadarias internas e gigantescas portas conduziam a inúmeras alas dos sete andares do mosteiro. No sétimo e último andar encontrava-se a biblioteca, o local mais frequentado pelos monges. Grossas portas em madeira, com fechaduras no estilo medieval, com chaves de tamanhos desproporcionais serviam como guardiões de segredos enclausurados em áreas reservadas somente aos Bispos. O Monge Pietro de Santini tinha 62 anos,nascido em Roma e acolhido na abadia de santa Maria aos 17 anos após a morte de seus pais, que quando em viajem a Inglaterra tiveram sua caravana atacada por saqueadores. Desde então dedicou sua vida a religiosidade e ajuda aos necessitados. São as escritas do monge Pietro de Santini, palavra por palavra, que passo a transcrever agora: Havia na abadia um local para acolhimento de pessoas enfermas, era um dispensário que não dava acesso ao interior do mosteiro, apenas uma porta de ferro permitia o ingresso a outras alas mas estava permanentemente chaveada pelo irmão Natanael, responsável pelo local. Ali os doentes comiam, dormiam e tinham orientação religiosa e medicamentos. E foi neste local de ajuda e devoção que os fatos que relato agora aconteceram, tornando ainda mais surpreendente os desígnios do Criador. Estava uma noite chuvosa de inverno de 1825 quando o irmão Natanael encontrou caída na parte externa da porta do acolhimento uma jovem, certamente do vilarejo de Golrfalk,que ficava ao pé da montanha do mosteiro, a mulher implorava por ajuda pois seu bebê estava por nascer. Imediatamente Natanael chamou-me para ajudá-lo colocamos a gestante em uma dos leitos do acolhimento e providenciamos alimentos e roupas secas pois pela aparência da jovem deveria ter passado quase toda noite ao relento. Tinha ela uma expressão de medo, e um aspecto de extrema pobreza. Foi visível a mudança de fisionomia ao entrar na Abadia, era como se o poder divino lhe causasse um abrandamento de espírito, uma sensação de paz a fez deitar-se e acalmar-se. Natanael não mostrava nenhum nervosismo, confiávamos nas bênçãos do senhor para trazer ao mundo aquela criança,e foi o que foi feito. – Qual seu nome? Perguntei a jovem. ---Ana...Ana Lectus ! Sou de Golrfalk. Respondeu ela. Antes de qualquer outra indagação um sopro de vida trouxe o bebê as mãos de Natanael. – Santo Deus..! A exclamação do monge chamou-nos a atenção. – Deixe-me ver meu filho...Disse a jovem mãe. Ao erguer entre as mãos com o recém-nascido em nossa direção, o espanto misturado com uma enorme aflição tomou conta de mim, trouxemos ao mundo um menino, uma deformidade no crânio fazia com que sua cabeça tivesse um tamanho extremamente desproporcional e seus braços eram mais curtos que os membros de um bebê normal, seus pés e mãos tinham seis dedos, um dedo a mais. – Eu não posso crer...é castigo de Deus! Gritou Ana. Após recuperados do estarrecimento do acontecido comunicamos ao Prelado Tollins responsável pelo mosteiro que deveria aconselhar-nos sobre o que deveria ser feito. ---Devemos ficar com esta criança na Abadia. Lá fora ela seria chamada de filho do demônio e certamente teria pouco tempo de vida. As palavras do Prelado estavam exatamente de acordo com meu pensamento. Fora da Abadia este pobre inocente que não pediu para vir ao mundo seria massacrado e chamado de aberração pelos aldeões. Durante quatro meses assim foi feito e aquela minúscula e estranha figura era amamentado pela mãe. Ana nada falava, apenas tratava seu bebê que batizou como Hector, tratando-o como se nada de diferente nele tivesse. Com o crescimento da criança pode-se observar uma formação óssea em suas costas, embaixo a cada ombro haviam pontas agudas por debaixo da pele, e cicatrizes como se algo fosse dali retirado. Como poderia um recém nascido ter cicatrizes pelo corpo,tudo naquela criança era um grande mistério. Nossas atenções, que até então eram quase que somente ara a craça e sua mãe converteram-se posteriormenet para achegada do monge Gabriel Missus, um jovem de vinte e cinco anos de origem germânica enviado direto pelo cardeal Dom Elásio. Deveria permanecer na Abadia por alguns dias e depois conduziria nosso Prelado Tollins a sua nova missão no condado de Glocestershire. Imediatamente após saber do menino Hector, Missus se interessou pelo caso devido o seu conhecimento como esculápio passando assim boa parte de seus dias a conversar com Ana e a examinar o bebê. Atenção esta que era vista pelos monges como uma demonstrarão que algo li estava muito errado. Já era bastante tarde, creio que perto de onze horas da noite, em meus aposentos fazia minhas orações quando o irmão Missus bateu a minha porta. ---O prelado deseja nossa presença em sua sala e pediu que seja sem demora. Pela fisionomia de preocupação de Missus somente algo de extrema urgência tiraria um monge de seus aposentos na hora de sua comunhão com Deus. Após ajoelhar-me ao lado de minha cama, pedindo licença ao Senhor nosso Deus pois iria interromper minha leitura religiosa,e fui ao encontro do que já imaginara ser de muita gravidade. Estaria por começar naquele momento algo que mudaria para sempre aquele local de devoção. A sala do Prelado ficava no sétimo andar ao lado da biblioteca, eu teria apenas que subir alguns degraus para alcançar o corredor que me levaria a conversa que entendia ser de severa importância pelo adiantado da hora. Ao percorrer o gelado e sombrio corredor do último andar da Abadia já foi possível ver pela porta aberta a luz que vinha sala de Tollins. Detive-me ante a porta, mas Tollins com um aceno de mão consentiu minha entrada. O gabinete era grande e tinha as paredes repletas de estantes, livros de toda parte do mundo cobriam a velha pintura já desbotada, Tollins estava sentado em uma poltrona ao lado de sua escrivaninha, próximo a janela estava Natanael, de costas para sala parecia ter os olhos no infinito como a procurar algo na noite escura, ao lado da porta estava Missus, que a trancou imediatamente após minha entrada. Natanael transpirava mostrando um pavor excessivo, se é que existe medida para o pavor, estava a falar como se estivesse a delirar,dizia que o demônio estava entre nós, na figura daquele menino e de sua mãe, que todos morreríamos. O monge que até então eu conhecia como um religioso absorto na palavra de nosso mestre demonstrava uma quase insanidade ou esteia ao referir-se ao que ele chamava de escolhida pelo mal. ---A mulher...Ana Lectus...Lectus em latim significa escolhida, esta mulher foi a escolhida para dar a luz ao filho de Lúcifer. Apos proferir estas palavras em um tom quase beirando o desespero caminhou em direção a janela da sala do gabinete onde nos encontrávamos, virando-se em nossa direção, colocou as duas mãos ao peito onde levava pendurado um grande crucifixo de prata. ---Não sei como detê-los. E jogou-se em seguida para morte sobre os rochedos cobertos pela neblina da noite. Rapidamente corremos todos ao beiral da janela, todos menos Missus, que permaneceu imóvel ao lado da porta. Ao perceber que sua reação nos causou> estranheza,comentou. ---Irmãos, sei que o momento é de sofrimento pela morte de Natanael, mas suas palavras não são totalmente sem sentido. ---m as que estás dizendo Missus. Perguntou Tollins O comentário de Missus causou ainda mais incredulidade naquela inusitada situação. Missus compreendeu a confusão de pensamentos que havia naquele local ---Vou relembrar alguns fatos que talvez os irmão os tenham esquecido, fatos estes que estão nas escrituras sagradas, as quais me dedico fervorosamente a estudar a alguns anos. Aproximou-se da mesa tirando assim por instantes, nossa atenção do acontecido ao irmão Natanael. --- Deus permite a um anjo descer a terra. Disse ele e continuou. ---O enviado desce do céu e tem filhos com uma mulher mortal, seus filhos são os nefilins,anjos caídos, eles tem almas de anjo mas não são predestinados a serem anjos. Porem seus filhos nascem como aberrações, deformações faciais, anomalias nas mãos e pés,surgem nas costas uma formação óssea como se tivessem asas. Aos olhos das pessoas normais seriam considerados monstros. a ---Este é o caso do menino Hector? indaguei ainda que meio confuso. ---Sim, e estou aqui para salvar sua pobre alma! Dizendo isto o jovem Missus abriu a porta e seguiu rapidamente em direção ao dispensário onde estavam a mãe e o menino seguido por mim e por Tollins. Os sete andares foram percorridos com extrema rapidez e enquanto descíamos tentei lembrar de qual escritura havia Missus feito referência, mesmo com minha idade já avançada tornou-se viva em minha memória o texto da sagrada escritura que diz: *Deus mandou então o Serafim, anjo de seis asas,que significa mensageiro,(missus,em latin)e ele tem quatro faces:um homem, um leão, uma águia, e um touro, e deve encontrar os anjos caídos, nefilins, exorcizar e devolver sua alma ao céu antes que o diabo as tomasse para si. Após feito isto o serafim morre ardendo em chamas,em sacrifício pelas almas dos nefilins, purificando seus espíritos. Os nefilins são afligidos pelo brilho de sua aparição, olhar para um serafim em toda a sua glória é entregar a alma ao céu, momento único na existência humana e certamente reservado para poucos. Enquanto descíamos as escadarias da Abadia percebi a missão de Missus, ele era o enviado para salvar a alma daquele menino, era o homem usado por Deus para fazer sua misericórdia naquela santa casa.. O esforço da decida foi demasiado para o Prelado Tollins que ficou em meio ao caminho quando o ar começou a faltar-lhe, sendo assim eu e Missus adentramos ao local onde Ana segura seu filho Hector nos braços, sentada sobre uma cama do dispensário. O jovem monge aproximou-se lentamente do dois. ---Ana, seu sofrimento e de seu filho hoje vai acabar. O senhor nosso Deus tem um local reservado para suas almas,onde a paz e a luz são infinitas. Dizendo isto Missus posicionou-se em pé ao lado da cama e colocou suas mãos sobre os ombros de Ana, com os olhos fechados ergueu sua cabeça para trás como se a invocar um poder ainda por mim desconhecido. ---Saia agora irmão Santini. Disse ele em voz alta. As palavras de Missus de nada adiantaram, permaneci imóvel, perplexo pela cena que estava a presenciar, era o obra do senhor nosso Deus se realizando em frene a meus olhos. ---Senhor, minha missão esta completa, devolvo a ti estas humildes almas. Com estas palavras iniciou-se algo que jamais esquecerei, ao redor do Missus e da mulher com seu filho uma imensa luz começou a brilhar, tão intensa que tinha dificuldade de enxergar quem nela esta envolto. A luz foi aos poucos transformando-se em chamas, e por mais inconcebível que possa parecer, nenhum gemido foi percebido. Enquanto o fogo consumia silenciosamente aquelas pessoas, enquanto o Serafim Missus levava suas almas ao reino do céu,o calor, que tornou-se intenso me tirava para sempre a dádiva da visão. Hoje faço este relato com minhas lembranças, enquanto o irmão Tollins, ao lado de meu leito de morte registra por escrito. Para que um dia sejam estes inacreditáveis fatos uma prova dos desígnios de Deus. Isaías Cap-6 V: 1 e 2: No ano em que o rei Uzias morreu, eu vi o Senhor assentado e num trono alto e exaltado, e a aba de sua veste enchia o templo. A cima dele estavam serafins; cada um deles tinha seis asas: com duas cobriam o rosto, com duas cobriam os pés e com duas voavam.

Diário de um louco

Capítulo 1-A chegada na Clínica. Era 1890 quando cheguei a clínica psiquiátrica Real em Derbyshire para prestar meus serviços como esculápio, tomei conhecimento de uma história um tanto quanto incomum. Segundo o que me relatou o dr. Sheldon diretor da clínica, um fato que sucedeu-se a passados quarenta e dois anos ainda estava vivo em sua memória como se fosse nos dias de hoje. Inverno de 1848, o frio rigoroso castigava boa parte da Inglaterra fazendo com que todos permanecessem protegidos em suas casas. E justamente em uma congelante noite de inverno que os funcionários da clínica avistaram alguém vagando pelo bosque que rodeava os muros da instituição. Um homem magro de estatura pequena e com suas roupas em frangalhos. Estava quase a congelar por completo, muito debilitado e falando palavras sem sentido algum. Após ser recolhido a enfermaria, medicado, alimentado e aquecido, disse que seu nome era Franz Gutemberg e que havia passado por terríveis experiências,que segundo ele eram quase inacreditáveis. Com o passar dos dias o dr. Sheldon notou que Franz sofria de distúrbios constantes, alucinações, e que dizia ouvir vozes a todo instante, que mantinha uma conexão mental com seres de outros planetas. Em seus raros momentos de lucidez Franz demonstrava um conhecimento acima da média em matemática e astronomia, segundo o delirante paciente existia vida em outros planetas do sistema solar. Era algo que até aquele momento parecia totalmente irracional. Na noite de Dezembro de 1853, cinco anos após a chegada de Franz, os enfermeiros avistaram o pequeno paciente deitado ao chão no jardim do sanatório, braços abertos e o olhar fixo para o céu, como se estivesse a espera de algum sinal de seus imaginários amigos. Nenhuma importância maior foi dada ao fato e somente alguns minutos depois é que perceberam que o delirante paciente havia sumido de maneira ainda incompreensível, e nunca mais foi localizado. Ao revistarem o quarto de Franz os enfermeiros encontraram um pequeno diário onde ele fazia anotações desde antes de sua chagada ao hospital. E me foi passado as mãos pelo dr. Sheldon. Posso afirmar que são relatos inacreditáveis. E são algumas anotações deste diário que transcrevo agora. Se é verdade ou simplesmente devaneio de uma mente doentia cabe ao leitor decidir, mas lembre-se de deixar sua imaginação guiar seus passos. Existem muitas coisas que não conseguimos entender, muitas coisas que não podemos controlar. Na verdade quando se aprende a conviver com estes pensamentos vemos que é isto que torna a vida desafiadora. Capítulo 2 – diário página 05 – A Cidade das Criaturas! O lusco fusco do anoitecer começava a cair sobre a cidade e com ele o perigo. Na luz quase penumbra do final de tarde um vulto surgiu repentinamente saindo do beco, não lhe via o rosto mas era desnecessário, a sombra que se movia com rapidez parecia estranhamente ameaçadora, o movimento de sua capa tocada pelo vento, semelhante as asas de um pássaro deixava ainda mais intrigante a apressada figura. Enquanto esgueirava-me pelo obscuro local julguei ter ouvido um ruflar de asas, alguma coisa sobrevoava a pequena e escura ruela, um calafrio percorreu todo meu corpo, era como se algo extremamente maligno pairasse sobre mim. As casas mais altas não permitiam que o resto de luz do crepúsculo alcançasse a viela e a escuridão tornou-se absoluta. Silenciado pelo medo caminhei apressadamente até a fraca luz do lampião que vinha da janela da boticária do Sr. Valdorth, era imperativo sair daquele sinistro local. Percorri o restante do caminho até minha casa quase a correr e ao entrar fechei rapidamente a porta, recostei-me nela e por alguns segundos permaneci imóvel até abrandar as arfadas que aceleravam meu coração. Levei comigo uma vela para iluminar o caminho até meu quarto, mas enquanto subia vagarosamente as escadas, com as pernas ainda a tremer, as sombras pareciam lançarem-se sobre mim em um fantasmagórico balé entre a fumaça do lume. Abri a janela de meu aposento, pois a curiosidade superava o medo. A noite que havia chegado estava nevoenta, úmida e cheirando a tempestade que já se aproximava. Um vento forte e muito frio tomava conta do ar. Apesar do ar congelante da noite, uma multidão sui-gêneris se acotovelava para passar pelo portal de acesso aquela estranha cidade. Em meio aos carroções carregados com peles e burros com enormes fardos de lenha amarrados ao dorso, via-se hebreus, capadócios, árabes, indianos, frígios, bizantinos, armênios, citas, romanos, faunos que nascem dos vermes que se formam entre a casca e a polpa das árvores, sereias de cauda escamosas carregadas por caçadores, etíopes de corpo completamente escuro que se protegem do sol escavando cavernas, cinocéfalos, homens da ilha Circe e cervizes dos mais variados animais. Em poucos minutos um forte temporal veio do céu com toda sua força e o vento sacudia as placas dos currais, a água vinda da chuva emergia em torrentes ruidosas que saiam dos enormes tubos de chumbo instalados nos telhados com a finalidade de escoar o aguaceiro. Quando a noite se aprofunda, aos poucos o lugarejo assume ares de malfazeja e figuras nefastas, seres malignos, bizarros na aparência e maléficos em suas intenções esgueiram-se pela escuridão. Mordazes viperinos transitando a solta, livres para espalharem o mal sobre a terra. Assim são os habitantes de Talibem, conhecida como a cidade das criaturas. Subitamente um grande e longo grito, um urro como que saído das gargantas de mil demônios pareceu atravessar a furiosa tempestade. Era por demais angustiante e cruel o que sentia naquele momento, teria que abandonar aquele diabólico vilarejo o mais rápido possível. Aguardei a tempestade abrandar-se e joguei algumas roupas em um velho Alforje e cautelosamente sai em direção ao portal de Talibem, único ponto de saída do local. A noite era escura, a chuva ainda era forte, o vento tocava minha capa e dificultava a caminhada. Ao passar o portal um estranho clarão de cor avermelhada surgiu, parei amedrontado e olhei em volta procurando a fonte daquela luminosidade. Ao fazer isto percebi minha própria sombra projetar-se a frente na estrada enlameada, e da mesma forma quando me girava para outro lado a luz continuava vindo de trás, era incompreensível, mas muito real. Voltei-me outra vez, e mais outra, virando de um lado para outro como um louco a dançar em meio a uma tempestade, mas a sombra sempre estava a minha frente, e a estranha luz vindo sempre de atrás. Mesmo temeroso com o que poderia me acontecer naquela noite, segui em frente com as roupas totalmente encharcadas, atravessei o imenso lamaçal para chegar a estrada principal. Mas para onde eu iria, se é que tinha para onde ir, e o que faria quando lá chegar. Após uma longa caminhada já estava exausto e faminto, com os pés congelados. A noite parecia não ter fim, porém sabia que não deveria voltar e isto dava-me coragem para prosseguir. Após mais algumas milhas cheguei a estrada, era larga e reta e haviam galhos caídos ao chão, certamente jogados pela forte tempestade,era um cenário desolador, mas que eu esperava iria levar-me a um lugar seguro. As copas das árvores cobriam todo caminho, gigantescos galhos formavam um nebuloso túnel, era como adentrar em um mundo de escuridão para fugir de algo semelhante. O vento havia enfraquecido mas ainda chovia muito, caminhei lentamente pelo que pensei ser o centro da estrada, tentando ver algo em meio a escuridão, estava apavorado, parecia-me ouvir estranhos ruídos entre as árvores, como sussurros em um idioma ainda por mim desconhecida. Uma fuga insana, ouvindo vozes insanas, com pensamentos confusos em uma noite de trevas. Certa vez alguém disse que o homem que foge de seus medos acaba por ser derrotado por eles, creio que esta profecia pairou sobre minha cabeça naquela noite como uma nuvem tão sinistramente negra quanto as horrendas sombras das árvores. Ninguém além de nós mesmos conhecemos nossa verdadeira natureza, pois as pessoas que estão ao nosso redor veem apenas uma pequena amostra do que realmente somos. A mente controla o corpo, mas quem controla a mente? Já extenuado pela caminhada cai ao chão e senti meu corpo enrijecer, tinha a certeza de estar consciente, se é que existe tal certeza, mesmo assim olhei para a escuridão da floresta e vi um fantasmagórico vulto, tenebroso e terrível que pairava sobre mim, por um momento senti meu peito apertar, estava quase sufocando. Tomado de tamanho desespero não consegui mover um milímetro sequer, e em seguida a imagem de um horrendo rosto, descarnado e desfigurado estava a encostar-se no meu, senti seus finos, longos e ossudos dedos tocarem meus olhos e cobrirem minha já confusa visão. Embora creio eu, tudo isto não passasse de alucinações provocadas pelo cansaço e pela terrível experiência por mim vivenciada e que ainda está muito palpitante em minha memória, pareceu-me ser muito real aquela malévola sombra com olhos vermelhos, como se desejassem levar algo que eu certamente não entregaria, talvez minha alma. E tudo em minha volta foi tornando-se umbroso, nevoento, e um odor de putrefação penetrou em minha narinas. Tudo foi apagando-se aos poucos. Capítulo 3 – diário página 11 – A ilha das tartarugas Minha mente ainda estava bastante confusa, quando alguém segurando-me pelo braço e sacudia-me violentamente. Minha consciência foi recuperando-se lentamente vagarosamente, meus olhos abriram-se e uma forte luz me fez virar o rosto para o lado. Era a luz do sol, eu estava caído em algum lugar, em fim a horrenda noite havia dissipado-se. ---Senhor...senhor...ainda bem que estas vivo. Como chegou até aqui? Ajoelhado ao meu lado estava um homem velho com longos cabelos ruivos e uma espessa barba, sua roupa bastante desgastada e rasgada. – Levante...vou levá-lo até minha cabana. Disse ele Segurando meu braço esquerdo ajudou a erguer-me, notei que estava em uma praia, e enquanto era carregado por ele observei que em seu pé direito havia um grilhão com dois elos de correntes presas a ele, certamente era um prisioneiro, ou um fugitivo. Pouco importava, eu precisava entender o que estava acontecendo, que lugar era aquele, como cheguei ali e quem era meu novo e tão prestativo amigo. Certamente ele também estava confuso sem saber como eu havia chagado até aquele local, mas isto era algo que eu também não conseguia explicar. A poucos metros da praia havia inúmeras rochas, irremediavelmente teríamos que por elas passar para chegar até um jângal onde os finos talos alcançavam quase a minha altura, visto que minha estatura não é muito alta. Em meio aos juncos havia um espaço sem vegetação, o solo totalmente coberto por pedriscos das mais variadas cores,e ali erguida com troncos de madeira ficava o habitat de meu esfarrapado amigo, era uma pequena choupana coberta com enormes folhas de coqueiro. Conseguia visualizar ao longe uma pedra muito alta, creio eu ser talvez a mais alta da estranha ilha. Encravada no alto desta gigantesca pedra havia entalhes que formavam o formato de duas cabeças,duas cabeças de tartarugas creio eu, era como se fossem feitas a mão devido sua perfeição nos detalhes. Mas é claro,ninguém arriscaria com certeza chegar a tal altura. Adentramos a velha cabana e meu estranho amigo deitou-me sobre uma esteira de folhas, passou-me as mãos um estranho liquido dentro de uma metade de uma casca de coco. ---Beba...são sucos de ervas da ilha. Disse ele. – Meu nome é Patrick Watckins, sou irlandês, Disse ele...e continuou a falar enquanto segurava minha cabeça para que continuasse a tomar o líquido esverdeado e amargo. – Eu estava no barco norueguês do capitão Lorentz, batemos nos rochedos que circundam a ilha Marchena. Consegui pegar um bote e cheguei a esta ilha, nada sei quanto aos outros prisioneiros. --- Prisioneiros? Perguntei assustado. – Sim...era um navio de reclusão. De imediato me veio a mente temores diversos. Quem seria o habitante daquela estranha ilha? Seria ele um assassino? ou um ladrão? E que estranha ilha seria aquela? – Em que ano estamos? Perguntei ---Em 1847. Respondeu Patrick vendo que eu estava completamente confuso. Contei-lhe tudo que havia acontecido comigo, a fuga, o desespero na floresta, e todo resto. Mas o intrigante ainda era o fato de não saber explicar como cheguei naquela estranha ilha. Patrick disse-me chamá-la de ilha das tartarugas, mas além de tartarugas haviam também muitos lagartos na parte alta da ilha. Ao sul da ilha, em um monte coberto por vegetação rasteira havia um vulcão inativo mas que deixava no ar um cheiro fortíssimo que não consegui distinguir do que seria. Havia muitas bananeiras, coqueiros, no final de tarde leões marinhos surgiam na praia próximo aos rochedos e falcões sobrevoavam a ilha durante o dia. Era um belo cenário,se não fosse preocupante. Durante a noite,na parte mais alta da ilha, estranhas luzes coloridas cortavam o céu rapidamente .Era como se algumas estrelas estivessem a divertir-se, como crianças a correr. Patrick disse ter ouvido o capitão Lorentz falar sobre uma ilha chamada Galápagos, mas não tinha certeza se era aquela onde estávamos. Pequenas trilhas formadas pela própria natureza conduzia-nos a locais cada vez mais distantes. Havia um local que Patrick considerava maldito, um ponto da ilha onde um circulo enorme em meio aos juncos estava totalmente queimado, como se algo gigantesco tivesse deixado uma marca no solo, e nada mais cresceria ali depois disto. Em uma noite, uma luz forte invadiu a cabana e nada podia-se ver na parte externa, apenas ouviam-se vozes em um idioma estranho, um zumbido extremamente forte. Então, repentinamente a misteriosa luz sumiu e o som cessou, ao sairmos para ver, nada havia mudado, apenas as mesmas estranhas luzes a cortar o céu em uma velocidade inacreditável. Durante a noite a temperatura decaia bruscamente e o vento trazia um som como um uivo de satã. Ceta noite, quando o frio era intenso, observei que as luzes se fixaram por longo sobre o local onde nada crescia, não contendo minha curiosidade fui até lá e quanto mais me aproximava, mais o frio era substituído por um calor sufocante. Sobre o local um gigantesco circulo de luzes que giravam em todas as direções. Por instantes fiquei estático em meio ao juncal, com os olhos paralisados e incrédulos, uma experiência incrível, que jamais seria lucubrada nem mesmo pelo mais perspicaz alienista. Era como se um panteão celestino ou uma concentração diabolicamente malevolente ali se encontrava. O raio de luz pode ser belíssimo, mas barbaramente sempre atrai a mariposa para a morte. As luzes deixaram-me estonteante, por sua beleza, pela rapidez com que giravam, era como se meu ser por completo estivesse tomado por um intenso sentimento de leveza, de calmaria, com os olhos fechados sentia-me como a flutuar,a liberar minha alma para aliviar meus tormento. E assim deixei me envolver por aquela indescritível sensação de paz, de mergulho em meu próprio íntimo. Um sentimento extraordinariamente maravilhoso. * Em sua última anotação no dia de seu desaparecimento em Dezembro de 1853, Fraz escreveu em seu diário: -Emfim o dia chegou, eles me avisaram e partirei com eles esta noite.

O Mágico da Capa

Tenho a esperança de iluminar com meus relatos uma verdade desconhecida. Sempre começa com uma certeza eloquente de que minha jornada traz não só o entendimento do inexplicável como também a viagem ilusória do leitor, que faz com que e os mistérios mais primitivos sejam por fim revelados. Talvez esta crença seja falsa levando-me a ignorância extrema, mas os limites entre o real e o imaginário são tão hipotéticos que quando me perguntam se creio no inacreditável apenas respondo : O que poderíamos considerar realmente inacreditável? Mas vamos diretamente aos fatos. Era uma chuvosa noite na cidade portuária de Sant Ives no condado de Cornwal, Inglaterra. Esta localidade litorânea banhada pelo Oceano Atlântico tinha na pesca sua maior fonte de renda, visto que todo o comércio local ficava no arredores do velho porto Black Seal. Eu havia saído da igreja católica La Santa de La Cornualha onde com grande pesar despedi-me de meu velho amigo James Holffer. Empresário local que falecera prematuramente por conta de um acidente em uma de suas áreas de mineração. A data era 16 agosto de 1893 . Após a fúnebre despedida percorri as estreitas e tortuosas ruas do local até chegar a taverna Sloop In, onde pretendia esquecer aquele momento tétrico com algumas doses de Brandy. A taverna estava abarrotada pois era ponto de encontro de pescadores e demais moradores do vilarejo. Algumas jovens vestindo roupas típicas das mulheres camponesas atendiam alegremente os clientes. Logo ao entrar depositei meu corpo cansado na primeira banqueta que encontrei próximo ao balcão, e pedi ao taverneiro minha bebida, e enquanto aguardava observei um homem bastante magro coberto por uma capa na cor vermelha muito semelhante ao estilo usado pela realeza, toda ela coberta por pequenas pedras de intenso brilho. O tal homem no centro do salão fazia o deleite dos frequentadores com seus números de mágica e ilusionismo. Entre o desaparecer de um simples lenço até o completo domínio de algum voluntário através da hipnose o esguio artista recolhia aplausos e algumas moedas que lhe eram jogadas ao chão. Era sem dúvida uma singular figura, creio eu estar ele na casa dos cinquenta anos, tinha um ar circunspecto. Lembrei-me de imediato o que meu amigo Volteire disse-me certa vez: – O destino coloca mais rugas em nosso espírito do que em nosso rosto. Que segredos estariam encarcerados nas profundezas do espírito daquele mestre das ilusões? Pois bem, o homem de aparência minguada olhava com alegria a todos, tinha cabelos pretos e largas costeletas que cobriam boa parte do franzido rosto. Enquanto encantava a todos com seus truques girava sua capa exaltando a luminescência de seus incontáveis adornos, creio eu serem pedrarias de cores variadas que cobriam quase totalmente a veste chegando até o chão. Devo admitir que era uma indumentária digna dos grandes reis. Já era por volta de vinte e três horas quando adentrou a taverna alguns soldados chamando a todos a atenção pela balbúrdia que faziam, a princípio pareceu-me ser em número de sete e um deles que se destacava pelo uniforme mais ostentoso e com medalhas com lhe cobriam boa parte do peito, tinha um sorriso desmedido e até mesmo exagerado, era com certeza o comandante, ou algo assim. – Meu nome é Capitão Theodor e sou o Rei dos Mares. Disse o homem. – Meu navio está no cais e lá vai ficar até o fim desta pestilenta tempestade, por isto eu e meus homens queremos diversão. Dizendo isto se recostaram todos no balcão a beber e a dizer gracejos as taverneiras enquanto seu capitão tinha a atenção voltada ao velho mágico que havia interrompido sua apresentação devido a entrada triunfante dos marinheiros. – O que vais fazer para entreter-me? Velho decrépito. Perguntou com arrogância o lobo do mar enquanto apontava para a figura ao centro da sala. – O que posso eu fazer nobre senhor para agradar-lhe? Respondeu o mágico. O capitão vendo a submissão do artista caminhou até onde estava o servil ilusionista e retirando seu sabre da cintura colocou a ponta do metal no pescoço do assustado homem. – Quais truques ou perigos podes me apresentar moribunda criatura Disse o capitão. ---Que podes me apresentar que em minhas viagens já não conheça? Conclui ele enquanto empunhava o sabre com extrema altivez fazendo ajoelhar a seus pés o intimidado homem da capa brilhante. – Vejo que és um homem de coragem,meu senhor. Disse o velho. – E creio ter algo que tem a grandeza de vossa majestade. Os acontecimentos até então presenciados por mim fez-me concluir que o nosso valente capitão do mar passava por um total descontrole de moralidade, decência e respeito. Fato este que o levou a um desfecho deveras surpreendente. Enquanto o velho movia-se vagarosamente ainda com o fardo do metal do sabre em seu pescoço, lentamente tirou sua tão preciosa capa e ainda joelhos, como a implorar alguma indulgência, colocado-a sobre um dos braços e a ofereceu como presente ao seu opressor. Por alguns momentos notei que o silêncio havia tomado o ambiente, todos ali observavam o desfecho de tão inesperado episódio. Theodor fascinado pelo intenso brilho das pedras que cobriam toda capa tratou de guardar seu instrumento de tortura e com apenas um movimento jogou a capa sobre seus ombros, movimento este que trouxe uma cintilância ainda maior aos ornamentos do manto. O sorriso que já era detestável tornou-se ainda mais repulsivo. – Como rei dos Mares. Disse o marinheiro com soberba. – Tenho agora meu manto real. Enquanto falava com seu braço esquerdo desferiu vigoroso golpe no rosto do já amedrontado mágico, jogando-o por completo ao chão. – Saia de perto do rei sua escória humana! Naquele momento, para espanto de todos ali presentes a cena repugnante que assistíamos até então tomou um caminho que desafiaria o mais céptico dos mortais. O mágico caído ao chão apenas arrastou-se para longe sem tentar erguer-se enquanto Theodor ria debilmente com seus braços erguidos como se a comemorar vitória sobre o impotente adversário. E foi neste momento que a tão desejada capa, como a encarnar os dons mágicos e arrisco dizer diabólicos de seu antigo dono enrolou-se cobrindo por completo o audacioso Rei dos Mares. O brilhar de seus adereços fulguravam intensamente como a ofuscar nosso olhares e em alguns segundos o intrépido marinheiro transformou-se em uma incandescente tocha humana. A capa de labaredas levou-o rapidamente ao chão da taverna. O valente agressor debatia-se ferozmente mas nada pode ser feito para salvar-lhe a vida e entre os mais horrendos gritos de pavor nas chamas o intrépido Rei dos Mares foi queimado, derrotado por sua arrogância. Enquanto toda atenção era para o capitão o velho ilusionista desapareceu, e nunca mais foi visto em Sant Ives.

O Mistério de Monstro da Floresta

A data era 17 de Janeiro de 1887,Havia deixado a alguns dias a Inglaterra bordo da fragata Jesebell, atravessamos lentamente o Oceano Atlântico até a França, continuando minha longa jornada, cruzando a Europa, agora através da ferrovia,pela estrada de ferro Stokton &; Darlington, até chegar ao meu desejado destino. E a partir deste ponto que começo minha narrativa, sobre mais esta incrível experiência a qual presenciei, e que tenho o dever de relatar. Durante a maior parte da tarde, com meu cachimbo na boca e um jornal em cima dos joelhos, diverti-me ora a ver os anúncios, ora a olhar para a rua através dos vidros embaçados pela densa chuva, permitindo tão somente uma visão brumada da rua. À medida que a noite se aprofundava, aprofundava-se também o meu interesse pelas diversas situações que presenciava, porque não só se ia alterando o caráter geral da multidão, saindo das ruas aqueles que dela se utilizavam para ir e vir em seus afazeres diários, e tornava-se mais notório a presença daqueles que a usavam para buscar diversão, à medida que o adiantamento da hora tirava da toca novas espécies de boêmios e andarilhos. As centelhas dos bicos de gás, fracos primeiro, enquanto lutavam com o crepúsculo da tarde, tinham agora vencido e derramavam sobre todos os objetos uma luz brilhante e agitada. Com a fronte encostada aos vidros, ocupava-me assim a examinar o movimento despretensioso dos transeuntes, quando vi atravessar a rua meu esperado amigo Estebam Ramon, uma figura extremamente magra, de sessenta e cinco anos,uma fisionomia que chamava a atenção pela sua absoluta idiossincrasia, deixando pender a barba sobre o peito, que me fez lembrar de imediato a figura de Galileu. A noite chegara e com ela a chuva, que caía grossa, o ar resfriava, cada um tratava de se recolher apressadamente, a rua esvaziava-se. O gás dos revérberos continuava a brilhar, mas a chuva a cada minuto caía mais copiosamente e apenas de vez em quando se viam alguns transeuntes. No quarto onde estava,no Hotel Trinkete, uma antiga mansão no Vale de Baztan, na calma cidade de Elizondo, Espanha, tinha paredes brancas e sacadas com madeira rústica escura. Uma legitima obra de arte da arquitetura espanhola. Seus aposentos guardavam o estilo provincial, com véus de fina seda cobrindo as pomposas camas de madeira. A capital do Valle de Baztan reúne sob seus domínios locais que são distribuídos por colinas verdes nas cordilheiras do Atlântico, em ambos os lados do rio Baztán, que atravessa Elizondo, abundam edificações nobres, como casas e palácios. Onde o mais representativo é o Arizkunenea Palace, além do charmoso bairro de Beartzu. Fortalezas com enormes; torres são comuns no vale, que serviam como proteção durante a Idade Média, onde havia muitos conflitos fronteiriços. Meu amigo Estebam demorou-se por algum tempo até chegar ao meu aposento, um pouco pelo fato de estar no terceiro e último, andar do hotel, mas também, creio eu, pela debilidade do seu estado físico. Por fim, ao adentrar ao local onde eu o aguardava, pude ver que meu velho amigo estava deveras envelhecido, além da barba que lhe cobria o rosto e caia sobre o peito, sua fisionomia era de alguém extremamente enfraquecido. Um abraço prolongado foi o inicio para que ficasse a par do motivo pelo qual Estebam me pedira para vir da Inglaterra até Elizondo ao seu encontro. A Espanha entrava no período que se chamava a Era do Século de Ouro, entende-se a época clássica e apogeu da cultura espanhola. E Estebam, como escritor, dedicou-se a literatura investigativa, buscando desvendar mistérios até então ocultos naquele pais. Sentado em uma poltrona ao lado da minha, tratou imediatamente de tirar de dentro de um envelope,que trazia devidamente protegido na parte interna do seu paletó várias folhas com anotações escritas em completo desalinho,e feitas certamente, já a algum tempo. Apressadamente passou-me as mãos os papéis. ---Leia...para que depois entendas o motivo pelo qual chamei-te. Disse ele enquanto eu curiosamente começava a leitura das amassadas escrituras, e ao passo que fazia a leitura minha aguçada curiosidade ficava evidente. Os rascunhos referiam-se a existência de uma criatura que no local era conhecida como Basajaun, este monstro, se é que existe, seria um ser antigo de tamanho desproporcional e cabelo por todo o corpo, responsável por proteger a paz que reina na floresta, e as pessoas que por ela passam. Pouco se sabe ainda sobre a aparência do ser mitológico da floresta Basco navarra, mas existem depoimentos de moradores que garantem a existência de tal teratismo. Não tive a menor dúvida, que meu nervoso amigo, pois estava a balançar inquietantemente as pernas,havia dedicado seu tempo a desvendar este mistério. ---Que queres que eu faça? Perguntei a ele, apesar de já imaginar a resposta. E ela veio de imediato. ---Que me acompanhe na floresta...disse ele. ---Vamos encontrar o Basajaun.... Devo admitir que não fiquei muito tentado a aceitar o convite, mesmo vindo de muito longe para atender a um pedido de um velho amigo. Agora podia eu, entender a causa do estado catastrófico físico e mental em que Estebam encontrava-se, dedicando todo seu tempo a busca de algo que tampouco sabia da real existência. Outro fato que me fazia declinar do convite, era saber que meu velho amigo já a muito sofria da Síndrome de Dostoiévski, enfermidade que causa transes psíquicos que levam a sonhos, revelando acontecimentos ocultos em nossa consciência, que por isto poderiam transformar em realidade fictícia, aquilo que esta em nossa mente, no campo do inexplicável. A visão cadavérica de meu amigo e a sua inquietação exacerbada deixava notório o efeito que a busca desmedida e quase que obcecada pelo Basajaun havia feito. --Vamos...minha carruagem está lá fora...venha. Disse ele. E concluiu. ---Vamos descobrir isto juntos..se algo me acontecer..tu escreverá. Enquanto falava, levantou-se e caminhou até a porta, e realmente não sei por que motivo, mas com esta afirmativa me ergui em um salto de meu assento, e pegando minha capa, pois a chuva continuava a cair fortemente, acompanhei o tão entusiasmado escritor. Subimos em coche que estava na frente do hotel e por alguns minutos, em meio a intensa chuva, cruzamos por inúmeros vilarejos, estávamos agora creio eu,no bairro mais insalubre de Elizondo, onde todos os objetos têm o estigma horrível da pobreza misérrima e do vício incurável. À luz acidental de um revérbero sombrio apercebiam-se as casas de pau, altas, antigas, carunchosas, ameaçando ruína e em direções tão variadas e numerosas que mal se podia identificar, no meio delas, a existência de uma passagem que sabe-se lá onde iria levar-nos. Mas por ela adentramos. A trilha levou-nos até um imenso bosque, lá descemos da carruagem e penetramos a pé na escuridão gélida do local, a chuva ainda a cair fortemente não deteve nem por um segundo o meu determinado amigo, que seguia a minha frente como se certeza tivesse de encontrar a tão procurada criatura. A floresta estava em um silencio assustador, somente os pingos da chuva podiam ser ouvidos, além é claro de nosso passos. Após caminharmos por algum tempo paramos, Estebam agachou-se e fez sinal com sua mão para que eu fizesse o mesmo, a floresta fazia-me sentir um ar peçonhento, danoso, no breu da noite e com as roupas completamente ensopadas, totalmente congelado, já não tinha plena certeza de poder controlar meus pensamentos, e o medo trouxe um tétrico arrepio por todo meu corpo. Meu companheiro de aventura, com os joelhos encostados ao chão, ergueu seu braço esquerdo apontando para a escuridão sepulcral da floresta. ---Ele está lá...eu sei...ele está lá! Disse ele em voz muito baixa. Talvez tomado pelo devaneio do empirismo, uma teoria do conhecimento que afirma que o entendimento vem apenas, ou principalmente, a partir da experiência sensorial onde o imaginativo pode ser real, meu amigo tenha explicitamente tentado contatar algo que particularmente eu não havia visto. O vento se fazia cada vez mais forte, as árvores do bosque balançavam em um pernicioso balé macabro, a chuva que já era deveras forte agora vinha acompanhada de trovões. Os raios que se precipitavam no escuro céu jogavam fachos de luz no sombrio vale, estávamos em meio a uma nefasta tempestade. Mas nada abalava de Estebam sua convicção. ---Eu sei...eu já vi...ele está nos observando! Dizia ele. Aquela situação me deixava aflito, quantos morrem com o desespero na alma, convulsionados pelo horror dos mistérios que não querem ser revelados. Algumas vezes a consciência humana geme sob o peso de um horror tão profundo que só a morte pode aliviá-la desse macabro fardo, livrar-lhe deste maléfico destino. Creio que o pavor que tomara conta de minha alma fazia-me imaginar o lôbrego negrume do horrendo vale ainda maior. E aos archotes dos relâmpagos, imaginava eu, criaturas da escuridão a movimentar-se por entre as descomunais árvores. Era como o mais diabólico dos pesadelos. Estebam estava indiferente ao que se passava ao seu redor, parecia estar conectado espiritualmente com aquele ao qual buscava, tão forte era sua convicção que havia algo ali, fato este que eu já estava também quase a crer. Estaríamos nós passando por uma experiência espiritual? Que poder sobrenatural estaria oculto naquele vale? Seria talvez o momento em que o espírito eletrizado ultrapassa tão prodigiosamente as suas faculdades ordinárias que a ingênua e sedutora divisa de realidade e fantasia torna-se tênue e frágil. Segurei o velho amigo pelo braço na intenção de tirá-lo daquele tenebroso local, mas foi em vão, seu corpo tombou para trás deitando-se na molhada relva sem que seu braço deixasse de mostrar a escuridão a frente. Senti como se o espírito do velho amigo estivesse a enfraquecer, como a luz de um candeeiro prestes a extinguir-se. Deitado ao chão sobre as folhas molhadas pela chuva que ainda caía, seu braço esquerdo erguido seguia apontando para o fundo da mata. ---Não....não estou sonhando..esta ali....ele existe! Dizia ele. Seu decrépito corpo foi lentamente ficando sem movimento em meio as folhas soltas que voavam ao intenso vendaval, a vida se esvaiu como um sopro ao vento. Sem saber o que fazer, saí desesperadamente a correr para longe do vale, estarrecido e sem olhar para trás, mesmo podendo com infabibilidade dizer que talvez algo apavorante me seguia. Ainda assim retorno a Londres sem poder afirmar ser Basajaun uma lenda ou uma misteriosa criatura.

Chamas Mortais

Nesta narrativa o autor convida o leitor a participar de uma intrincada investigação no estado de Winsconsim nos Estados Unidos. Em uma pequena cidade de madeireiros o mistério, a crueldade humana e o inesperado são panos de fundo para mais esta obra. Colocado o contraditório da justiça feita com as próprias mãos em paralelo com o senso da justiça suprema. Asseguro que este relato se alonga devido ao fato que consideráveis detalhes devem ser por mim descritos enfatizando circunstâncias que até então presumia ser ficcional. Estávamos em julho de 1857, me encontrava a bordo do navio inglês HMS Majestic que durante vinte e três dias atravessou sete mil e duzentas milhas pelo atlântico norte navegando a trinta nós por hora. O majestic pertencente a frota inglesa tinha em torno de seiscentos tripulantes e cento e vinte metros de extensão, era o orgulho de seu capitão sir Willham Devemport. Achava-me em companhia do professor escocês James Grunier, membro da Royal Society de Londres que entre suas realizações havia aperfeiçoado o processo do motor a vapor, motivo da nossa tão longinqua viagem. Nosso destino até a cidade de Stevens Point no condado de Portage, Wisconsim nos Estados Unidos. Lá chegando deveríamos sondar o interesse dos madeireiros da região pelo motor a vapor, visto que este era um território de vasta exploração de madeira. Em meio a nossa jornada uma parada um tanto inusitada nos chamou a atenção, na costa da Irlanda do Norte atracamos, ou pelo menos tentamos atracar no litoral de Port Stewart, um local cercado por rochedos obrigando a tripulação a descarregar em botes o carregamento com fardos de mantimentos e levá-los a remo até a margem. Fatigados pelo balanço permanente da embarcação desembarcamos no vigésimo terceiro dia na Baia de Green Bay, já no estado de Wisconsim. O prefeito Burllei Folett, que também era proprietário do Jornal The Inteligence, o único informativo do local veio recebernos e acompanhou-nos até o Café Marine para um almoço, visto que já era entorno de meio dia. Juntamente com o capitão Devemport e Felipe que apresentou-se como sendo filho o prefeito dentramos ao local e nossa refeição foi, como por toda a viagem, a base de frutos do mar. A partir deste ponto penetravamos em um cenário ainda por mim inexplorado mas por deveras intrigante. Sendo eu, ronista literário do jornal matutino London Gazzete estava sempre a garimpar acontecidos que me fornecessem fundamentos suficientes para um bom artigo. Enquanto adentrávamos ao estaurante ao qual fomos guiados o nosso anfitrião indicou-nos com um aceno de mão a mesa ao qual seriamos servidos. Uma peça bem torneada em madeira clara e sobre ela alguns potes de condimentos para tempero e cinco cadeiras dispostas ao seu redor. Logo ao sentar-me recebi das mão do filho do prefeito um exemplar do The Inteligence com data do dia anterior, nele despontava como manchete principal a morte de um banqueiro de Stevens Point que segundo o jornal o fato vinha acompanhado de um terrível incêndio que teria destruído por completo a casa da vítima. ---O banqueiro era um dos homens influentes entre os madeireiros da região ! Disse Folett e acrescentou enquanto olhava para James. ---Isto poderia atrapalhar um pouco seus negócios,Sr. James. Meu colega de viagem apenas ergueu o olhar para sugerir algum interesse pelo comentário mas nada falou e cotínuou a folhar jornal. Nada mais foi dito sobre este assunto no restante do tempo. Observei que o prefeito usava um suporte de couro onde mantinha cautelosamente apoiado seu braço esquerdo junto ao corpo,e mesmo ele usando longas mangas de ma camisa de fina seda notava-se neste braço cicatrizes semelhantes as provindas de queimaduras. Breve foi nossa parada naquele localpois fomos de imediato encaminhados ao coche que era usado pelo jornal e que nos foi gentilmente cedido para levar-nos emfim,a Stevens Point. Seriamos acompanhados por Felipe, o jovem filho de Folett. Despedimo-nos então do capitão Devemport e do prefeito fazendo os evidos agradecimntos pela tenção e iniciamos nosso trageto que nos levaria a um mundo de crimes e mistério. Meu amigo James estava impaciente pela chegada e revisava minuciosamente sua papelada, fato que lhe era consiederado normal por carregar consigo a longo tempo a síndrome da Ego distonia, transtorno que fazia com que organizasse a mesma coisa por inúmeras vezes repetidamente. Felipe recostou-se a dormir em uma das janelas do nosso transporte. Enquanto eu tentava um colóquio com o cocheiro pois era o que apresentou-se de opção para a próxima hora e meia até nosso destino. ---Meu nome é Flinn. Disse o cocheiro. ---Trabalho com o Sr. Folett desde o começo do jornal e já se vão dez anos. ---Conheceo trageto até acidade de Steves Point muito bem então. Comentei a fim prolongar a conversa. --- Sim, mas só agora estamos distribuindo nosso jornal para lá, não é um local de pessoas boas, nãorespeitam quem não tem posses. Notoriamente o condutor o sr. Flinn já teria ultrapassado a casa dos cinqüenta anos e sua indumentária bastante humilde somando-se ao semblante taciturno indicavam um passado nada afortunado. ---Como disse ao senhor faz dez anos que trabalho no The Inteligence, ajudei seu dono a montar as prensas para rodar a primeira edição do Jornal, tenh muita admoração por ele, mas ee não gosta de opiniões de seus empregads. Disse o velho. ---Três vezes por semana teremos que ir a Stevens Point para entregar-lhes os Jornais, é o que estamos fazendo neste momento. --O Sr. Conhecia o banqueiro que morreu? Indaguei. Apenas uma única palavra foi a resposta. ---Não.! Respondeu o cocheiro. Perguntei sobre o que havia acontecido com o braço de seu patrão. ---A vida se mostra bastante dura com aqueles a quem reserva os maiores feitos. Foi a resposta que,sem sequer olhar a mim recebi do longevo homem. O restante do trajeto foi em silêncio até chegarmos ao hotel Linday House, um indo chalé em madeiras brancas as margens do lago Winebago,era realmente um local atraente. Ao mesmo tempo em que fazíamos nossos registros, Flinn e Felipe descarregavam os fardos do informativo que seria entregue no dia seguinte. Eu e meu colega James pernoitamos em quartos nos fundos do prédio, com a comodidade necessária para uma boa noite de sono. Enquanto Felipe e Flinn permaneceram no estábulo com o coche pois teriam que sair muito cedo para distribuição dos informativos. A noite sentia-me estar no éden, sem marinheiros beberrões a cantar inarmonicamente, os lençóis em um agradável perfume floral e sem o enfadonho balanço da embarcação. Até que quase ao amanhecer vigorosas e insistentes batidas em minha porta fizeram-me levantar de sobressalto. Achava-se parado em minha porta o jovem Felipe com os olhos arregalados e uma expressão de completo espanto. ---Sr. Lawford, houve outra morte e está uma confusão lá fora. Disse ele apressadamente. ---Avise o sr. James James e venham para praça.Dizendo isto saiu quase a correr para a praça que ficava localizada a poucos metros do hotel. Coloquei minhas vestes de um salto pois a curiosidade havia adentrado por completo em minha alma. Já na companhia de James saimos a rua e vimos uma aglomeração de pessoas que segurando tochas falavam todas ao mesmo tempo sem que se pudesse algo entender. Avistamos Felipe e Flinn próximo ao palanque da praça e fomos saciar nossa curiosidade. O xerife com cabelos grisalhos e um vasto bigode pedia calma a multidão desordenadae ordenava que voltassem para suas casas. ---Parece que o médico da cidade, sr. Eliott foi achado morto e sua casa incendiada igual ao que aconteceu com o banqueiro. Disse Felipe. Naquela região todas as construções eram de madeira, fato que deixava propensa a destruição pelo fogo mas as mortes seguidas da mesma maneira, isto já era um tanto quanto incomum. A singularidade dos fatos despertavam em mim uma intensa determinação de saber mais a fundo o que realmente se passava naquela cidade, talvez pelo meu senso investigativo ou talvez por simples prazer de conhecer um pouco mais das capacidades da alma humana e seus imensuráveis artifícios. Bem sei que devemos resguardar nossas opiniões pessoais e sempre trilhar os caminhos da razão porque talvez tenhamos mais curiosidade de saber do que capacidade de entender. Mas minha imaginação já me deixava inquieto sobre os fatos. James estava assustado com os incidentes. ---Lawford, vou retornar a Londres, não sinto-me seguro nem tampouco confiante para ficar nesta cidade. Desistiu dos negócios em Stevens Point pois os dois mortos eram na verdade, entre outras coisas, donos de grande parte do fornecimento de madeira da região. No dia seguinte partiu com Felipe e Flinn para Green Bay enquanto eu permaneci no Linday House por mais algum tempo apesar das insistentes tentativas de James para que eu retornasse com ele. Dois dias após o incêndio fui a paróquia de São Casimir próxima a praça central. Com o transcorrer dos anos percebi que em cidades pequenas os religiosos são uma inesgotável fonte de informação. O bispo Frederich não foi uma exceção e ao saber de meu interesse pelos mistérios que envolviam aquelas mortes conduziu-me até um pequeno cômodo nos fundos da capela que tinha sua construção toda em madeira escura com vitrôs em verde e laranja. Bastou apenas laguns passos para chegar ao local indicado pelo bispo, pois a capela tinha no máximo uns vinte metros em sua extenção. ---Sente-se, disse ele mostrando-me um poltrona ao lado de sua cama. ---Sei o que deseja saber, mas o que esta acontecendo agora pode nada tem a ver com episódios sucedidos no passado, mesmo assim pretendo ajuda-lo. ---O Sr. pode me dizer que episódios são estes ? Perguntei. Enquanto apoiava meus cotovelos nos joelhos para aproximar-me mais do Bispo que já havia sentado em sua cama, observei quando colocou a bíblia sobre seu colo colocando as duas mãos sobre as escrituras sagradas começando seu relato. ---A mais ou menos dez anos havia um fazendeiro polonês de nome Lechinski, ele tinha chegado a estas terras muito antes até mesmo da construção do povoado que hoje é a cidade onde estamos. A medida em que falava ele folheava vagarosamente o livro santo, como se estivesse a procurar algo. E prosseguiu falando. --- Mesmo após o falecimento da esposa, Lechinski continuou a tomar conta das terras com o auxilio de seu único filho e um homem que acredito ser um empregado. Os homens de mais posses do povoado tentaram por inúmeras vezes adquirir suas terras para fazer o cultivo da madeira mas Lechinski que cultivava milho nunca as vendeu. Fazendo uma pequena pausa o bispo Frederich tirou do livro um pedaço de papel já bastante envelhecido e entregou-me. No pequeno rascunho estava sobrescrito o nome Rouths e mais abaixo, quase ilegível , escrito Reserva de Schmeeckle. ---Vá a esta reserva e fale com o velho Rouths. Disse ele levantando-se e mostrando-me a saida do cômodo, ele certamente nada mais tinha a me dizer. Minha curiosidade ficava ainda mais aguçada. ---Os homens que morreram estão entre aqueles que queriam comprar as terras do Lechinski? Perguntei. ---Talvez sim, mas em mais nada posso ajudá-lo ! Terminou ele. Ao sair da capela fiquei tomado por pensamentos desconexos, mesmo que imaginado muitas coisas, o cair do pano , como em uma peça teatral, como um sudário a desvelar o que a crença ainda desacredita. Mas tudo era mera imaginação, sabia que a solução deste enigma passava indubitavelmente por uma visita a Reserva Schmeeckle. Rretornei a cidade e após alugar uma montaria segui meu caminho pela estrada Northbound os dezesseis kilometros que separavam a cidade da distante Reserva onde certamente encontraria Rouths. As margens do caminho numerosos pés de Ipê demasiadamente altos debulhavam flores de cor lilás por todo o trajeto.Era, era um sopro de calmaria e beleza no remanso e solitário caminho. Por alguns instantes entreguei-me a utopia de um universo ideal onde homem e natureza desfrutam da mais completa harmonia. Já quase ao final da tarde alcancei o acesso a reserva e cavalguei um curto caminho até chegar a uma pequena construção de madeira, a descoloração que o tempo impusera na velha casa era extrema. Após descer da montaria aproximei-me cautelosamente da porta que estava quase totalmente aberta, na verdade estava temeroso pois não sabia se seria recebido, ou se este Rouths realmente existia. ---Tem alguém em casa ? É a casa do Sr. Rouths?. Perguntei. Mesmo estando parado a entrada do minúsculo chalé percebi que seu interior era demasiadamente escuro, uma fraca e empalidecida luminosidade vazava pelas frestas das duas únicas janelas da desvalida morada que ainda assim permaneciam veladas. ---Sim...Respondeu uma voz rouca do fundo da casa de uma cômodo só. Uma de minhas dúvidas já tinha sanado, ele existia. ---Meu nome é Rouths,quem neste mundo de Deus esta a procurar-me? Ao pronunciar estas palavras ergueu-se sobre a fraca luz uma figura bastante sombria segurando-se em um ecosto da cadeira onde estava alojado. ---Se ainda não percebeste.Disse ele. ---Sou desprovido da visão e peço que diga-me seu nome e o que deseja. Por instantes o universo converteu-se em silencio mórbido, estava aquele velho refém de um terror sepulcral, uma maré negra, imperscrutável de miséria, a névoa indizível do mundo da escuridão. Aproximei-me e notei que algumas frutas quase apodrecidas estavam sobre uma pequena mesa e o lixo se espalhava por todo o chão da cabana. ---Sr, Rouths, venho como amigo. Respondi. ---Preciso de sua ajuda. Completei. Enquanto falava analisei o soturno local, pouco era o mobiliário e todos encostados nas paredes, os móveis desconfortáveis e bastante desgastados evidenciavam um mundo de privações para o penumbrante morador. ---Se encontrar uma cadeira...Disse ele enquanto tornou a sentar-se. ---acomode-se e diga o que veio fazer aqui. ---Preciso saber se conheceu o Sr. Lechinski ? A fisionomia do velho em nada alterou-se, seus olhos fixos em uma só direção não me permitia perceber o que vociferava sua obscurecida mente naquele momento. ---Por muitos anos esperei que alguém viesse aqui para fazer-me esta pergunta. Disse calmamente. ---Lechinscki era um homem bom, trabalhador, não queria vender suas terras pois queria ficar aqui onde foi enterrada sua esposa. --Ele morreu ? Como foi ?Perguntei. O velho, estático em minha frente respondia com extrema clareza o que lhe era indagado, estávamos no ponto mais intrigante da conversa e ele continuou sua narrativa. ---Com o surgimento do povoado e a chegada das carreteiras, homens malévolos vieram para cá tentaram sem sucesso adquirir as terras do valente polonês por preço bem abaixo do valor, até que em um cinzento dia de inverno dois pistoleiros chegaram a cidade e naquela noite toda fazenda de Lechinscki foi consumida pelo fogo, eu trabalhava na fazenda e foi tentando conter as terríveis chamas que perdi minha visão.