Meus olhos perdidos ao longe,em um
horizonte distante.O vento sopra forte sobre a mesa da varanda onde estou.Pouco
a pouco o vento foi jogando ao ar as páginas do que um dia seria um livro,e uma
após a outra tomaram seu lugar no espaço,como um estranho bando de pássaros,sem
pés,sem bicos,apenas asas,asas de papel,asas da imaginação soltas ao
vento.Algumas girando lentamente,como se estivessem a acenar,a dizer adeus e o
brigado pela história que carrego comigo.Indo em busca da liberdade.
É maravilhoso.Talvez esteja ali o
sonho de todo escritor.Um silencioso balé de suas páginas,levando seus
sonhos,suas emoções,soltas ao ar,tocadas pela sinfonia do vento,
girando desordenadamente.Cada uma
com sua história,cada uma delas procurando o melhor local para pousar.Um local
onde sua mensagem possa ser contada,talvez em uma roda de crianças,ou até mesmo
quem sabe,em uma sala de aula.Cada página com seu sentimento,seu
significado,seguindo seu destino.
