O Mistério de Monstro da Floresta

A data era 17 de Janeiro de 1887,Havia deixado a alguns dias a Inglaterra bordo da fragata Jesebell, atravessamos lentamente o Oceano Atlântico até a França, continuando minha longa jornada, cruzando a Europa, agora através da ferrovia,pela estrada de ferro Stokton &; Darlington, até chegar ao meu desejado destino. E a partir deste ponto que começo minha narrativa, sobre mais esta incrível experiência a qual presenciei, e que tenho o dever de relatar. Durante a maior parte da tarde, com meu cachimbo na boca e um jornal em cima dos joelhos, diverti-me ora a ver os anúncios, ora a olhar para a rua através dos vidros embaçados pela densa chuva, permitindo tão somente uma visão brumada da rua. À medida que a noite se aprofundava, aprofundava-se também o meu interesse pelas diversas situações que presenciava, porque não só se ia alterando o caráter geral da multidão, saindo das ruas aqueles que dela se utilizavam para ir e vir em seus afazeres diários, e tornava-se mais notório a presença daqueles que a usavam para buscar diversão, à medida que o adiantamento da hora tirava da toca novas espécies de boêmios e andarilhos. As centelhas dos bicos de gás, fracos primeiro, enquanto lutavam com o crepúsculo da tarde, tinham agora vencido e derramavam sobre todos os objetos uma luz brilhante e agitada. Com a fronte encostada aos vidros, ocupava-me assim a examinar o movimento despretensioso dos transeuntes, quando vi atravessar a rua meu esperado amigo Estebam Ramon, uma figura extremamente magra, de sessenta e cinco anos,uma fisionomia que chamava a atenção pela sua absoluta idiossincrasia, deixando pender a barba sobre o peito, que me fez lembrar de imediato a figura de Galileu. A noite chegara e com ela a chuva, que caía grossa, o ar resfriava, cada um tratava de se recolher apressadamente, a rua esvaziava-se. O gás dos revérberos continuava a brilhar, mas a chuva a cada minuto caía mais copiosamente e apenas de vez em quando se viam alguns transeuntes. No quarto onde estava,no Hotel Trinkete, uma antiga mansão no Vale de Baztan, na calma cidade de Elizondo, Espanha, tinha paredes brancas e sacadas com madeira rústica escura. Uma legitima obra de arte da arquitetura espanhola. Seus aposentos guardavam o estilo provincial, com véus de fina seda cobrindo as pomposas camas de madeira. A capital do Valle de Baztan reúne sob seus domínios locais que são distribuídos por colinas verdes nas cordilheiras do Atlântico, em ambos os lados do rio Baztán, que atravessa Elizondo, abundam edificações nobres, como casas e palácios. Onde o mais representativo é o Arizkunenea Palace, além do charmoso bairro de Beartzu. Fortalezas com enormes; torres são comuns no vale, que serviam como proteção durante a Idade Média, onde havia muitos conflitos fronteiriços. Meu amigo Estebam demorou-se por algum tempo até chegar ao meu aposento, um pouco pelo fato de estar no terceiro e último, andar do hotel, mas também, creio eu, pela debilidade do seu estado físico. Por fim, ao adentrar ao local onde eu o aguardava, pude ver que meu velho amigo estava deveras envelhecido, além da barba que lhe cobria o rosto e caia sobre o peito, sua fisionomia era de alguém extremamente enfraquecido. Um abraço prolongado foi o inicio para que ficasse a par do motivo pelo qual Estebam me pedira para vir da Inglaterra até Elizondo ao seu encontro. A Espanha entrava no período que se chamava a Era do Século de Ouro, entende-se a época clássica e apogeu da cultura espanhola. E Estebam, como escritor, dedicou-se a literatura investigativa, buscando desvendar mistérios até então ocultos naquele pais. Sentado em uma poltrona ao lado da minha, tratou imediatamente de tirar de dentro de um envelope,que trazia devidamente protegido na parte interna do seu paletó várias folhas com anotações escritas em completo desalinho,e feitas certamente, já a algum tempo. Apressadamente passou-me as mãos os papéis. ---Leia...para que depois entendas o motivo pelo qual chamei-te. Disse ele enquanto eu curiosamente começava a leitura das amassadas escrituras, e ao passo que fazia a leitura minha aguçada curiosidade ficava evidente. Os rascunhos referiam-se a existência de uma criatura que no local era conhecida como Basajaun, este monstro, se é que existe, seria um ser antigo de tamanho desproporcional e cabelo por todo o corpo, responsável por proteger a paz que reina na floresta, e as pessoas que por ela passam. Pouco se sabe ainda sobre a aparência do ser mitológico da floresta Basco navarra, mas existem depoimentos de moradores que garantem a existência de tal teratismo. Não tive a menor dúvida, que meu nervoso amigo, pois estava a balançar inquietantemente as pernas,havia dedicado seu tempo a desvendar este mistério. ---Que queres que eu faça? Perguntei a ele, apesar de já imaginar a resposta. E ela veio de imediato. ---Que me acompanhe na floresta...disse ele. ---Vamos encontrar o Basajaun.... Devo admitir que não fiquei muito tentado a aceitar o convite, mesmo vindo de muito longe para atender a um pedido de um velho amigo. Agora podia eu, entender a causa do estado catastrófico físico e mental em que Estebam encontrava-se, dedicando todo seu tempo a busca de algo que tampouco sabia da real existência. Outro fato que me fazia declinar do convite, era saber que meu velho amigo já a muito sofria da Síndrome de Dostoiévski, enfermidade que causa transes psíquicos que levam a sonhos, revelando acontecimentos ocultos em nossa consciência, que por isto poderiam transformar em realidade fictícia, aquilo que esta em nossa mente, no campo do inexplicável. A visão cadavérica de meu amigo e a sua inquietação exacerbada deixava notório o efeito que a busca desmedida e quase que obcecada pelo Basajaun havia feito. --Vamos...minha carruagem está lá fora...venha. Disse ele. E concluiu. ---Vamos descobrir isto juntos..se algo me acontecer..tu escreverá. Enquanto falava, levantou-se e caminhou até a porta, e realmente não sei por que motivo, mas com esta afirmativa me ergui em um salto de meu assento, e pegando minha capa, pois a chuva continuava a cair fortemente, acompanhei o tão entusiasmado escritor. Subimos em coche que estava na frente do hotel e por alguns minutos, em meio a intensa chuva, cruzamos por inúmeros vilarejos, estávamos agora creio eu,no bairro mais insalubre de Elizondo, onde todos os objetos têm o estigma horrível da pobreza misérrima e do vício incurável. À luz acidental de um revérbero sombrio apercebiam-se as casas de pau, altas, antigas, carunchosas, ameaçando ruína e em direções tão variadas e numerosas que mal se podia identificar, no meio delas, a existência de uma passagem que sabe-se lá onde iria levar-nos. Mas por ela adentramos. A trilha levou-nos até um imenso bosque, lá descemos da carruagem e penetramos a pé na escuridão gélida do local, a chuva ainda a cair fortemente não deteve nem por um segundo o meu determinado amigo, que seguia a minha frente como se certeza tivesse de encontrar a tão procurada criatura. A floresta estava em um silencio assustador, somente os pingos da chuva podiam ser ouvidos, além é claro de nosso passos. Após caminharmos por algum tempo paramos, Estebam agachou-se e fez sinal com sua mão para que eu fizesse o mesmo, a floresta fazia-me sentir um ar peçonhento, danoso, no breu da noite e com as roupas completamente ensopadas, totalmente congelado, já não tinha plena certeza de poder controlar meus pensamentos, e o medo trouxe um tétrico arrepio por todo meu corpo. Meu companheiro de aventura, com os joelhos encostados ao chão, ergueu seu braço esquerdo apontando para a escuridão sepulcral da floresta. ---Ele está lá...eu sei...ele está lá! Disse ele em voz muito baixa. Talvez tomado pelo devaneio do empirismo, uma teoria do conhecimento que afirma que o entendimento vem apenas, ou principalmente, a partir da experiência sensorial onde o imaginativo pode ser real, meu amigo tenha explicitamente tentado contatar algo que particularmente eu não havia visto. O vento se fazia cada vez mais forte, as árvores do bosque balançavam em um pernicioso balé macabro, a chuva que já era deveras forte agora vinha acompanhada de trovões. Os raios que se precipitavam no escuro céu jogavam fachos de luz no sombrio vale, estávamos em meio a uma nefasta tempestade. Mas nada abalava de Estebam sua convicção. ---Eu sei...eu já vi...ele está nos observando! Dizia ele. Aquela situação me deixava aflito, quantos morrem com o desespero na alma, convulsionados pelo horror dos mistérios que não querem ser revelados. Algumas vezes a consciência humana geme sob o peso de um horror tão profundo que só a morte pode aliviá-la desse macabro fardo, livrar-lhe deste maléfico destino. Creio que o pavor que tomara conta de minha alma fazia-me imaginar o lôbrego negrume do horrendo vale ainda maior. E aos archotes dos relâmpagos, imaginava eu, criaturas da escuridão a movimentar-se por entre as descomunais árvores. Era como o mais diabólico dos pesadelos. Estebam estava indiferente ao que se passava ao seu redor, parecia estar conectado espiritualmente com aquele ao qual buscava, tão forte era sua convicção que havia algo ali, fato este que eu já estava também quase a crer. Estaríamos nós passando por uma experiência espiritual? Que poder sobrenatural estaria oculto naquele vale? Seria talvez o momento em que o espírito eletrizado ultrapassa tão prodigiosamente as suas faculdades ordinárias que a ingênua e sedutora divisa de realidade e fantasia torna-se tênue e frágil. Segurei o velho amigo pelo braço na intenção de tirá-lo daquele tenebroso local, mas foi em vão, seu corpo tombou para trás deitando-se na molhada relva sem que seu braço deixasse de mostrar a escuridão a frente. Senti como se o espírito do velho amigo estivesse a enfraquecer, como a luz de um candeeiro prestes a extinguir-se. Deitado ao chão sobre as folhas molhadas pela chuva que ainda caía, seu braço esquerdo erguido seguia apontando para o fundo da mata. ---Não....não estou sonhando..esta ali....ele existe! Dizia ele. Seu decrépito corpo foi lentamente ficando sem movimento em meio as folhas soltas que voavam ao intenso vendaval, a vida se esvaiu como um sopro ao vento. Sem saber o que fazer, saí desesperadamente a correr para longe do vale, estarrecido e sem olhar para trás, mesmo podendo com infabibilidade dizer que talvez algo apavorante me seguia. Ainda assim retorno a Londres sem poder afirmar ser Basajaun uma lenda ou uma misteriosa criatura.

Chamas Mortais

Nesta narrativa o autor convida o leitor a participar de uma intrincada investigação no estado de Winsconsim nos Estados Unidos. Em uma pequena cidade de madeireiros o mistério, a crueldade humana e o inesperado são panos de fundo para mais esta obra. Colocado o contraditório da justiça feita com as próprias mãos em paralelo com o senso da justiça suprema. Asseguro que este relato se alonga devido ao fato que consideráveis detalhes devem ser por mim descritos enfatizando circunstâncias que até então presumia ser ficcional. Estávamos em julho de 1857, me encontrava a bordo do navio inglês HMS Majestic que durante vinte e três dias atravessou sete mil e duzentas milhas pelo atlântico norte navegando a trinta nós por hora. O majestic pertencente a frota inglesa tinha em torno de seiscentos tripulantes e cento e vinte metros de extensão, era o orgulho de seu capitão sir Willham Devemport. Achava-me em companhia do professor escocês James Grunier, membro da Royal Society de Londres que entre suas realizações havia aperfeiçoado o processo do motor a vapor, motivo da nossa tão longinqua viagem. Nosso destino até a cidade de Stevens Point no condado de Portage, Wisconsim nos Estados Unidos. Lá chegando deveríamos sondar o interesse dos madeireiros da região pelo motor a vapor, visto que este era um território de vasta exploração de madeira. Em meio a nossa jornada uma parada um tanto inusitada nos chamou a atenção, na costa da Irlanda do Norte atracamos, ou pelo menos tentamos atracar no litoral de Port Stewart, um local cercado por rochedos obrigando a tripulação a descarregar em botes o carregamento com fardos de mantimentos e levá-los a remo até a margem. Fatigados pelo balanço permanente da embarcação desembarcamos no vigésimo terceiro dia na Baia de Green Bay, já no estado de Wisconsim. O prefeito Burllei Folett, que também era proprietário do Jornal The Inteligence, o único informativo do local veio recebernos e acompanhou-nos até o Café Marine para um almoço, visto que já era entorno de meio dia. Juntamente com o capitão Devemport e Felipe que apresentou-se como sendo filho o prefeito dentramos ao local e nossa refeição foi, como por toda a viagem, a base de frutos do mar. A partir deste ponto penetravamos em um cenário ainda por mim inexplorado mas por deveras intrigante. Sendo eu, ronista literário do jornal matutino London Gazzete estava sempre a garimpar acontecidos que me fornecessem fundamentos suficientes para um bom artigo. Enquanto adentrávamos ao estaurante ao qual fomos guiados o nosso anfitrião indicou-nos com um aceno de mão a mesa ao qual seriamos servidos. Uma peça bem torneada em madeira clara e sobre ela alguns potes de condimentos para tempero e cinco cadeiras dispostas ao seu redor. Logo ao sentar-me recebi das mão do filho do prefeito um exemplar do The Inteligence com data do dia anterior, nele despontava como manchete principal a morte de um banqueiro de Stevens Point que segundo o jornal o fato vinha acompanhado de um terrível incêndio que teria destruído por completo a casa da vítima. ---O banqueiro era um dos homens influentes entre os madeireiros da região ! Disse Folett e acrescentou enquanto olhava para James. ---Isto poderia atrapalhar um pouco seus negócios,Sr. James. Meu colega de viagem apenas ergueu o olhar para sugerir algum interesse pelo comentário mas nada falou e cotínuou a folhar jornal. Nada mais foi dito sobre este assunto no restante do tempo. Observei que o prefeito usava um suporte de couro onde mantinha cautelosamente apoiado seu braço esquerdo junto ao corpo,e mesmo ele usando longas mangas de ma camisa de fina seda notava-se neste braço cicatrizes semelhantes as provindas de queimaduras. Breve foi nossa parada naquele localpois fomos de imediato encaminhados ao coche que era usado pelo jornal e que nos foi gentilmente cedido para levar-nos emfim,a Stevens Point. Seriamos acompanhados por Felipe, o jovem filho de Folett. Despedimo-nos então do capitão Devemport e do prefeito fazendo os evidos agradecimntos pela tenção e iniciamos nosso trageto que nos levaria a um mundo de crimes e mistério. Meu amigo James estava impaciente pela chegada e revisava minuciosamente sua papelada, fato que lhe era consiederado normal por carregar consigo a longo tempo a síndrome da Ego distonia, transtorno que fazia com que organizasse a mesma coisa por inúmeras vezes repetidamente. Felipe recostou-se a dormir em uma das janelas do nosso transporte. Enquanto eu tentava um colóquio com o cocheiro pois era o que apresentou-se de opção para a próxima hora e meia até nosso destino. ---Meu nome é Flinn. Disse o cocheiro. ---Trabalho com o Sr. Folett desde o começo do jornal e já se vão dez anos. ---Conheceo trageto até acidade de Steves Point muito bem então. Comentei a fim prolongar a conversa. --- Sim, mas só agora estamos distribuindo nosso jornal para lá, não é um local de pessoas boas, nãorespeitam quem não tem posses. Notoriamente o condutor o sr. Flinn já teria ultrapassado a casa dos cinqüenta anos e sua indumentária bastante humilde somando-se ao semblante taciturno indicavam um passado nada afortunado. ---Como disse ao senhor faz dez anos que trabalho no The Inteligence, ajudei seu dono a montar as prensas para rodar a primeira edição do Jornal, tenh muita admoração por ele, mas ee não gosta de opiniões de seus empregads. Disse o velho. ---Três vezes por semana teremos que ir a Stevens Point para entregar-lhes os Jornais, é o que estamos fazendo neste momento. --O Sr. Conhecia o banqueiro que morreu? Indaguei. Apenas uma única palavra foi a resposta. ---Não.! Respondeu o cocheiro. Perguntei sobre o que havia acontecido com o braço de seu patrão. ---A vida se mostra bastante dura com aqueles a quem reserva os maiores feitos. Foi a resposta que,sem sequer olhar a mim recebi do longevo homem. O restante do trajeto foi em silêncio até chegarmos ao hotel Linday House, um indo chalé em madeiras brancas as margens do lago Winebago,era realmente um local atraente. Ao mesmo tempo em que fazíamos nossos registros, Flinn e Felipe descarregavam os fardos do informativo que seria entregue no dia seguinte. Eu e meu colega James pernoitamos em quartos nos fundos do prédio, com a comodidade necessária para uma boa noite de sono. Enquanto Felipe e Flinn permaneceram no estábulo com o coche pois teriam que sair muito cedo para distribuição dos informativos. A noite sentia-me estar no éden, sem marinheiros beberrões a cantar inarmonicamente, os lençóis em um agradável perfume floral e sem o enfadonho balanço da embarcação. Até que quase ao amanhecer vigorosas e insistentes batidas em minha porta fizeram-me levantar de sobressalto. Achava-se parado em minha porta o jovem Felipe com os olhos arregalados e uma expressão de completo espanto. ---Sr. Lawford, houve outra morte e está uma confusão lá fora. Disse ele apressadamente. ---Avise o sr. James James e venham para praça.Dizendo isto saiu quase a correr para a praça que ficava localizada a poucos metros do hotel. Coloquei minhas vestes de um salto pois a curiosidade havia adentrado por completo em minha alma. Já na companhia de James saimos a rua e vimos uma aglomeração de pessoas que segurando tochas falavam todas ao mesmo tempo sem que se pudesse algo entender. Avistamos Felipe e Flinn próximo ao palanque da praça e fomos saciar nossa curiosidade. O xerife com cabelos grisalhos e um vasto bigode pedia calma a multidão desordenadae ordenava que voltassem para suas casas. ---Parece que o médico da cidade, sr. Eliott foi achado morto e sua casa incendiada igual ao que aconteceu com o banqueiro. Disse Felipe. Naquela região todas as construções eram de madeira, fato que deixava propensa a destruição pelo fogo mas as mortes seguidas da mesma maneira, isto já era um tanto quanto incomum. A singularidade dos fatos despertavam em mim uma intensa determinação de saber mais a fundo o que realmente se passava naquela cidade, talvez pelo meu senso investigativo ou talvez por simples prazer de conhecer um pouco mais das capacidades da alma humana e seus imensuráveis artifícios. Bem sei que devemos resguardar nossas opiniões pessoais e sempre trilhar os caminhos da razão porque talvez tenhamos mais curiosidade de saber do que capacidade de entender. Mas minha imaginação já me deixava inquieto sobre os fatos. James estava assustado com os incidentes. ---Lawford, vou retornar a Londres, não sinto-me seguro nem tampouco confiante para ficar nesta cidade. Desistiu dos negócios em Stevens Point pois os dois mortos eram na verdade, entre outras coisas, donos de grande parte do fornecimento de madeira da região. No dia seguinte partiu com Felipe e Flinn para Green Bay enquanto eu permaneci no Linday House por mais algum tempo apesar das insistentes tentativas de James para que eu retornasse com ele. Dois dias após o incêndio fui a paróquia de São Casimir próxima a praça central. Com o transcorrer dos anos percebi que em cidades pequenas os religiosos são uma inesgotável fonte de informação. O bispo Frederich não foi uma exceção e ao saber de meu interesse pelos mistérios que envolviam aquelas mortes conduziu-me até um pequeno cômodo nos fundos da capela que tinha sua construção toda em madeira escura com vitrôs em verde e laranja. Bastou apenas laguns passos para chegar ao local indicado pelo bispo, pois a capela tinha no máximo uns vinte metros em sua extenção. ---Sente-se, disse ele mostrando-me um poltrona ao lado de sua cama. ---Sei o que deseja saber, mas o que esta acontecendo agora pode nada tem a ver com episódios sucedidos no passado, mesmo assim pretendo ajuda-lo. ---O Sr. pode me dizer que episódios são estes ? Perguntei. Enquanto apoiava meus cotovelos nos joelhos para aproximar-me mais do Bispo que já havia sentado em sua cama, observei quando colocou a bíblia sobre seu colo colocando as duas mãos sobre as escrituras sagradas começando seu relato. ---A mais ou menos dez anos havia um fazendeiro polonês de nome Lechinski, ele tinha chegado a estas terras muito antes até mesmo da construção do povoado que hoje é a cidade onde estamos. A medida em que falava ele folheava vagarosamente o livro santo, como se estivesse a procurar algo. E prosseguiu falando. --- Mesmo após o falecimento da esposa, Lechinski continuou a tomar conta das terras com o auxilio de seu único filho e um homem que acredito ser um empregado. Os homens de mais posses do povoado tentaram por inúmeras vezes adquirir suas terras para fazer o cultivo da madeira mas Lechinski que cultivava milho nunca as vendeu. Fazendo uma pequena pausa o bispo Frederich tirou do livro um pedaço de papel já bastante envelhecido e entregou-me. No pequeno rascunho estava sobrescrito o nome Rouths e mais abaixo, quase ilegível , escrito Reserva de Schmeeckle. ---Vá a esta reserva e fale com o velho Rouths. Disse ele levantando-se e mostrando-me a saida do cômodo, ele certamente nada mais tinha a me dizer. Minha curiosidade ficava ainda mais aguçada. ---Os homens que morreram estão entre aqueles que queriam comprar as terras do Lechinski? Perguntei. ---Talvez sim, mas em mais nada posso ajudá-lo ! Terminou ele. Ao sair da capela fiquei tomado por pensamentos desconexos, mesmo que imaginado muitas coisas, o cair do pano , como em uma peça teatral, como um sudário a desvelar o que a crença ainda desacredita. Mas tudo era mera imaginação, sabia que a solução deste enigma passava indubitavelmente por uma visita a Reserva Schmeeckle. Rretornei a cidade e após alugar uma montaria segui meu caminho pela estrada Northbound os dezesseis kilometros que separavam a cidade da distante Reserva onde certamente encontraria Rouths. As margens do caminho numerosos pés de Ipê demasiadamente altos debulhavam flores de cor lilás por todo o trajeto.Era, era um sopro de calmaria e beleza no remanso e solitário caminho. Por alguns instantes entreguei-me a utopia de um universo ideal onde homem e natureza desfrutam da mais completa harmonia. Já quase ao final da tarde alcancei o acesso a reserva e cavalguei um curto caminho até chegar a uma pequena construção de madeira, a descoloração que o tempo impusera na velha casa era extrema. Após descer da montaria aproximei-me cautelosamente da porta que estava quase totalmente aberta, na verdade estava temeroso pois não sabia se seria recebido, ou se este Rouths realmente existia. ---Tem alguém em casa ? É a casa do Sr. Rouths?. Perguntei. Mesmo estando parado a entrada do minúsculo chalé percebi que seu interior era demasiadamente escuro, uma fraca e empalidecida luminosidade vazava pelas frestas das duas únicas janelas da desvalida morada que ainda assim permaneciam veladas. ---Sim...Respondeu uma voz rouca do fundo da casa de uma cômodo só. Uma de minhas dúvidas já tinha sanado, ele existia. ---Meu nome é Rouths,quem neste mundo de Deus esta a procurar-me? Ao pronunciar estas palavras ergueu-se sobre a fraca luz uma figura bastante sombria segurando-se em um ecosto da cadeira onde estava alojado. ---Se ainda não percebeste.Disse ele. ---Sou desprovido da visão e peço que diga-me seu nome e o que deseja. Por instantes o universo converteu-se em silencio mórbido, estava aquele velho refém de um terror sepulcral, uma maré negra, imperscrutável de miséria, a névoa indizível do mundo da escuridão. Aproximei-me e notei que algumas frutas quase apodrecidas estavam sobre uma pequena mesa e o lixo se espalhava por todo o chão da cabana. ---Sr, Rouths, venho como amigo. Respondi. ---Preciso de sua ajuda. Completei. Enquanto falava analisei o soturno local, pouco era o mobiliário e todos encostados nas paredes, os móveis desconfortáveis e bastante desgastados evidenciavam um mundo de privações para o penumbrante morador. ---Se encontrar uma cadeira...Disse ele enquanto tornou a sentar-se. ---acomode-se e diga o que veio fazer aqui. ---Preciso saber se conheceu o Sr. Lechinski ? A fisionomia do velho em nada alterou-se, seus olhos fixos em uma só direção não me permitia perceber o que vociferava sua obscurecida mente naquele momento. ---Por muitos anos esperei que alguém viesse aqui para fazer-me esta pergunta. Disse calmamente. ---Lechinscki era um homem bom, trabalhador, não queria vender suas terras pois queria ficar aqui onde foi enterrada sua esposa. --Ele morreu ? Como foi ?Perguntei. O velho, estático em minha frente respondia com extrema clareza o que lhe era indagado, estávamos no ponto mais intrigante da conversa e ele continuou sua narrativa. ---Com o surgimento do povoado e a chegada das carreteiras, homens malévolos vieram para cá tentaram sem sucesso adquirir as terras do valente polonês por preço bem abaixo do valor, até que em um cinzento dia de inverno dois pistoleiros chegaram a cidade e naquela noite toda fazenda de Lechinscki foi consumida pelo fogo, eu trabalhava na fazenda e foi tentando conter as terríveis chamas que perdi minha visão.